La Mort

La Mort

On l'a dit admirablement: La mort! c'est encore elle seule qu'il faut consulter sur la vie, et non je ne sais quel avenir et quelle survivance o nous ne serons pas. Elle est notre propre fin et tout se passe dans un intervalle d'elle nous. Qu'on ne me parle pas de ces prolongements illusoires qui ont sur nous le prestige enfantin du nombre; qu'on ne me parle pas, moi qui mourrai tout entier, des socits et des peuples. Il n'y a de ralit, il n'y a de dure vritable qu'entre un berceau et une tombe. Le reste est grossissement, spectacle, optique vaine! Ils m'appellent un matre cause de je ne sais quel prestige de ma parole et de mes penses, mais je suis un enfant perdu devant la mort![1]. Voil o nous en sommes. Il n'y a pour nous, dans notre vie et dans notre univers qu'un vnement qui compte, c'est notre mort. Elle est le point o se runit et conspire contre notre bonheur, tout ce qui chappe notre vigilance. Plus nos penses s'vertuent s'en carter, plus elles se resserrent autour d'elle. Plus nous la redoutons, plus elle est redoutable, car elle ne se nourrit que de nos craintes. Qui cherche l'oublier en comble sa mmoire, qui tente de la fuir ne rencontre plus qu'elle. Elle offusque tout de son ombre. Mais si nous y pensons sans cesse, c'est notre insu et sans apprendre la connatre. Nous contraignons notre attention lui tourner le dos, au lieu d'aller elle visage lev. Nous puisons, en loigner notre volont, toutes les forces qui pourraient l'affronter. Nous la livrons aux mains obscures de l'instinct et ne lui accordons pas une heure de notre intelligence. Est-il tonnant que l'ide de la mort, qui devrait tre la plus parfaite et la plus lumineuse de nos ides, tant la plus assidue et la plus invitable de toutes, en demeure la plus infirme et la seule arrire? Comment connatrions-nous l'unique puissance que nous ne regardons jamais en face? Comment aurait-elle profit de clarts qui ne s'allument que pour la fuir? Pour sonder ses abmes, nous attendons les minutes les plus dbiles, les plus saccages de la vie. Nous ne pensons elle que lorsque nous n'avons plus la force, je ne dis pas de penser, mais de respirer. Un homme d'un autre sicle, revenant parmi nous, ne reconnatrait pas sans peine, au fond d'une me d'aujourd'hui, l'image de ses dieux, de son devoir, de son amour ou de son univers; mais la figure de la mort, quand tout est chang autour d'elle, et que mme ce qui la compose et dont elle dpend s'est vanoui, il la retrouverait presque intacte, telle qu'elle fut bauche par nos pres, il y a des centaines, voire des milliers d'annes. Notre intelligence devenue si hardie, si active, n'y a point travaill, n'y a, pour ainsi dire, fait aucune retouche. Si nous ne croyons plus aux supplices des damns, toutes les cellules vitales du plus incrdule d'entre nous baignent encore dans l'effroyable mystre du Chol des Hbreux, de l'Hads des paens ou de l'enfer chrtien. S'il n'est plus clair de flammes trop prcises, le prcipice s'ouvre toujours au bout de l'existence et moins connu n'en est que plus redoutable. Aussi, quand se dtache l'heure qui pendait sur nous et vers laquelle nous n'osions pas lever les yeux, tout nous manque la fois. Les deux ou trois penses incertaines sur lesquelles nous comptions nous appuyer, sans les avoir examines, cdent comme des roseaux sous le poids des dernires minutes. Nous cherchons vainement un refuge parmi des rflexions qui s'affolent ou nous sont trangres et ne connaissent pas les chemins de notre cur. Personne ne nous attend sur le dernier rivage o rien n'est prt, o rien n'est demeur debout que l'pouvante. ......Buy Now (To Read More)

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Ebook Number: 63222
Author: Maeterlinck, Maurice
Release Date: Sep 17, 2020
Format: eBook
Language: French